Echanges sanglants

L’odeur néfaste des tranchées sales

Cachés dans les ravins comme des chiens

Les chemins de coupe transversale

Ne les amèneront qu’à du pain

Le sang coule dans les sols incurvés

Dans les salles où l’on entend des cris

Les gens privés de la liberté de penser

Seront certainement tous morts de maladie

Pas similaires et pas pour la même guerre

Frappés, fouettés, bombardés ou tués

Ils dormiront encore par terre

Au fond, ils se font tous massacrer